Les romans de James Bond n'ont pas du tout le même attrait que les films, qui sont avant tout visuels, comme on le sait. Ils ont eu très peu de rééditions.
Ici, 007 se retrouve face à l'un de ces méchants extravagants qui sont presque inhumains, et c'est pourquoi il importe peu de les réduire en morceaux à la fin. Un obsédé de l'or, agoraphobe, qui a l'habitude de peindre ses amantes en or pour se donner l'illusion de posséder le précieux métal... et l'idée délicieuse de tuer une secrétaire suspecte en la peignant jusqu'au dernier pore.
Ceux qui ne sont pas enthousiastes du golf devront sauter tout un chapitre, voire plus, où Fleming se consacre à narrer en détail la partie de golf disputée entre Bond et Goldfinger. Le fait est que ce dernier veut voler Fort Knox, et 007 joue avec lui au traditionnel jeu du chat et de la souris, avec des décors grandioses et des filles glamour et mauvaises.
Voici comment James Bond est présenté :
"...il était assis dans le dernier petit salon d'attente de l'aéroport de Miami, méditant sur la vie et la mort. Tuer faisait partie de sa profession. Il n'avait jamais aimé le faire ; lorsqu'il devait éliminer quelqu'un, il le faisait du mieux qu'il pouvait et l'oubliait aussitôt. En tant qu'agent secret auquel on avait accordé le rare préfixe double 0 – ce qui dans le Secret Service signifiait une licence de tuer – il avait le devoir de regarder la mort avec la même froideur qu'un chirurgien."
Une histoire de plus de la soi-disant littérature de kiosque.